"И вот ты лежишь днем усталый в своей большой кровати,
куришь, стряхивая пепел в пепельницу,
стоящую на животе, смотришь в потрескавшийся потолок и
изредка почесываешь. А двадцатилетняя девочка ходит по квартире.
Ходит и что-то щебечет, про маму, про институт с зачетами, про мальчиков-дураков из группы, про младшую сестру или младшего брата, про дорогую помаду на которую нет денег, про вечеринку завтра в модном клубе…
А потом она подходит к кровати, отбирает и отставляет в сторону пепельницу, тушит туда твою сигарету, целует твой сосок и медленно-нежно ведет влажную дорожку по груди к пупку и куда-то вниз.
А ты лежишь и думаешь, что, ну бля, ну сколько можно, ну три раза же вчера вечером и один раз утром, ну не железный же, ну сердце же стучит и так как бешеное, ну милая, ну не надо, ну давай просто полежим, в потолок посмотрим, ну пожалуйста, ну прекрати, да нет, нравится, нравится, извини, продолжай.
И ты вздыхаешь так тяжко,собираешься с силами и мучительно проводишь минут двадцать в телодвижениях, требующих нечеловеческого напряжения остатков мышц.
Потом она опять ходит по квартире, курит, потягивается, глядит в окно, ставит чайник, достает из холодильника вермут, смотрит мультик на твоем ноутбуке, ест маринованные огурцы прямо из банки, и, в конце концов, смотрит на тебя, игриво отводя от глаз челку…
И тут ты уже не выдерживаешь и говоришь, что, иди ты, дорогой мой человек, в пизду, то есть, к маме.
Она злится, дует губы, начинает одеваться, стараясь не показывать тебе грудь. А ты смотришь на ее суету и думаешь,куда, куда делись те десять лет, что разделяют вас по документам? Где легкость на подъем, где резкость движений,где наплевательское отношение к завтрашнему дню? Откуда взялись гастрит и штамп о разводе в паспорте? Когда же село зрение,
три или четыре года назад? Почему во время дождя ноют кости? Сколько пыли на твоем сноуборде под кроватью?
Она уходит хлопнув дверью, а ты – тридцатилетний мальчик – так и не встаешь с кровати. Лежишь, вспоминая просранное и подаренное,
выученное и забытое, потерянных и погибших.
И уплываешь в медленный тяжкий липкий сон.
Потому что воскресенье, а завтра к девяти на работу.
Там сидеть, болеть, пялиться в монитор, и отчет, отчет,
отчет, отчет,
отчет, отчет,
отчет, отчет.
До пятницы.
Когда можно позвонить двадцатилетней девочке и извиниться.
Или другой вообще."

Рубрика: цитаты взято от Анатолий

• 
• 
•