Как-то в доме моего отца перестали удаваться хлебы. Вроде и мука хороша, и тесто поднимается пышно, и месят его добрые руки, а в печь кладут верные люди, но хлеб получается квёлый, слабый и на второй же день съедает его плесень.

Стал мой отец разбираться и увидел, что служанка, просеивавшая муку, вечно плачет. Он зазвал её к себе и спросил:

- О чём ты всё плачешь, Софрония?

И она ответила:

- О господин мой, было у меня пять сыновей, да все в младенчестве умерли. А недавно умер и муж мой, и я уже в годах, и нет мне никакой надежды, что кровь моя найдёт продолжение. И остаётся мне только плакать.

А служанка и точно была уже старая, и никому не годилась в жёны. Но она служила уже много лет в доме, и отцу было бы не к чести прогнать её и оставить нищей. Мой отец думал три дня и три ночи, и половина его чуба оседела, и когда он проснулся на четвёртый день, взглянул на себя в таз с водой, в котором умывался, и сказал:

- Господине! Я смотрю, ты решил послать и мне старость.

И он взял служанку и поставил её считать птиц, пролетавших над крышей дома, и через месяц такой работы у неё сами собой высохли слёзы. И прошлое больше её не смущало.

• 
• 
•