Он был умен... Она - нелепа...
Он был так строг... Она - нежна...
Он был, как осень... Она - лето...
Она - цветок... А он - сосна...
Он шум любил... Она - молчанье...
Ему нужна была она,
И тот же ропот, тот же пафос,
И те наивные слова...
В нем мудрость спит... В ней бесшабашность...
Она юна, а он умен, остер и в страхе бесстрашен,
Что братом ветра наречен...
В ней есть мечта - в нем гениальность,
И оба как два мотылька
Они сгорают в старом вальсе
У угольков того костра...
Костер пылал и задыхался
От силы, веры и любви...
Но, все сильнее разгорался...
И в том костре горели МЫ…