Когда живёшь на одном месте, успеваешь так обжиться в отведённом тебе кусочке галактики, что начинаешь воспринимать его как продолжение собственной квартиры. Идёшь по дворам, смотришь, как дворники красят деревья снизу, а солнце - сверху, и думаешь, что это бело-чёрно-золотое, в общем, неплохо смотрится на фоне небесных обоев. Вглядываешься, нет ли новых трещин на встречных стенах, влезаешь в воробьиные коммунальные склоки.
В том дворе, где написано "Тихо, сволочи!" появилась ещё одна контекстная надпись: "ВОДИТЕЛЬ. Выключи музыку. Козёл".
Возле устья, где сквер впадает в соседнюю галактику, лежат бетонные, с ржавыми веснушками плиты. Из щели между плитами торчит роскошный пластмассовый меч. Конечно, я не могла пройти мимо, не попытав счастья.
Но фиг.