Не вышло -
ни с Парижем,
ни одну.
Осталось только -
взять
и
застрелиться.
Любовь моя -
булыжником
ко дну,
а сердце
рвётся
раненой
орлицей.
Но счастье -
знать,
что топчешь
землю ты -
неважно где
В Нью-Йорке ли,
в Париже...
Французский гонорар -
признание-цветы
ты
будешь
получать,
покуда
дышишь.