* * *
Москва, февральская, сырая,
Трамваи медленно ползут
И мы немного замирая,
Парим под этот стук.
Летя печалью ночи прочих,
Отпущенных и ныне навсегда,
Свиваясь в ветки строчек
Фонарного столба.
Упрямство - вот порука тленных,
В изгиб мое руки легла твоя рука,
И лишь забвенно бесконечных
От сладости вина.