Для меня играл квартет музыкантов:
Исцарапана струнами каждая боль,
Тошнота стоит в горле опустевших стаканов,
Проводами связали и ведут, как конвой.
Микрофон, как удавка: перетянута шея.
Барабанная дробь: вот и я, вот и шут
Промолчать – никогда! Ни за что! Не посмею!
Ну а зрители злы, ну а зрители ждут.
Вот и ведьма пришла, вся она на продажу:
Ее плоть, ее голос и даже душа.
Этот пристальный взгляд боль по стенам размажет.
Сардонический хохот, ликует толпа.
В зале будет темно, лишь огонь… от софитов.
Вот и казнь. Вновь и вновь усмехаясь твердить:
«Сожжена, покалечена, может разбита,
Но хочу дальше петь, но хочу больше жить!»
***
Что такое крылья? Для чего?
И слепая грусть в дожде черпала
Силу, волю, горечь, бытие…
Только я в ней почему-то сомневалась.
Рушить представленья о счастливом,
Петь - без нот, без звука и без слов.
Ты холодной кистью поманила
В центр сплетенья сильных голосов.
Грусть… Зачем нужны ей, грусти, крылья?
Я ее.. тебя… совсем слегка боюсь.
Просто это слово снова твое имя.
Твое имя, как не странно – грусть.
Пригвоздить к стене и ждать ответа
На пока еще не заданный вопрос.
В вещих снах, что с четверга на среду
Собирать по капле лужу слез.
На столе свеча, графин и два бокала…
Грусть, со мной ты выпей, а потом лети…
Извини, тебе меня так мало…
На столе бокал, пустой графин и две свечи.
***
Тихо засыпать, укрывшись одеялом
Из разбитых грез, осколков состраданья.
Лучше б я тебя, поверь, не знала,
Лучше б карточным не верила гаданьям.
Карты врут. Я вру. И ты мне - тоже.
Проникая в контур, в кровь, течешь по венам.
Ты другой, но знаешь, мы похожи,
Ближе не найти во всей вселенной.
Испеки пирог, начинка – неудача.
И добавь туда сироп из крови.
Для меня ты слишком много значишь,
Только мной опять, наверное, не понят…
Мммм... Немного камня, немного шампанского, бессонная ночь и алые паруса... И вот Оно...
Да-да, вот так пишутся стихи...
Хи-хи.. И так делается музыка...
Мур.