И я ничего не жду... но зачем тогда я ему написала о цинизме.. зачем вчера было сказано о точке..? почему сейчас такое трагичное состояние, словно провожаю свое несостоявшееся чувство на войну?
А еще зачем он просит прощения... зачем он так редко улыбается... зачем я ему не верю и почему он мне не нужен... почему мне так плохо, когда он говорит обычные вещи... почему мне еще хуже, когда он молчит? сверху травой набито, а снизу каменное дно или наоборот? он переливается как калейдоскоп черным и белым, а я смотрю на это великолепие сквозь пелену возможных, спящих слез... как мне оставить все...
мысли обрывками и болезненный пульс внутри.
это не любовь... не дружба .. не секс... это не просто общение.. это часть меня, которая страдает и делает меня иногда такой молчаливой и заставляет курить у плиты и запивать дым зеленым чаем. это лабиринт, в котором только тупики.
но я все же жива. и я буду делать ему больно. пока он не станет собой. пока я не оторву эту часть. ампутация жизненно необходимой веры в светлое.

• 
• 
•