Чем безнадежней, тем как-то
проще. Уже не ждешь
занавес, антракта,
как пылкая молодежь.
Cвет на сцене, в кулисах
меркнет. Bыходишь прочь
в рукоплесканье листьев,
в американскую ночь.

Жизнь есть товар на вынос:
торса, пениса, лба.
И географии примесь
к времени есть судьба.
Hехотя, из-под палки
признаешь эту власть,
подчиняешься Парке,
обожающей прясть.

Иосиф Бродский

• 
• 
•