Я не знаю, почему она стала столь откровенно говорить со мной.
Именно говорить, потому что три-четыре мои фразы за всё время нашего общения разговором назвать было трудно, скорее это была исповедь или, если хотите, воспоминания, мемуары.
Глаза её то мечтательно закрывались, то из них сыпались искры во все стороны. Она улыбалась, а то и откровенно хохотала, прикрывая рот ладошкой, хлопая другой себя по коленке, либо толкая меня в плечо. Жизнерадостность и необычайно светлая, лучистая энергия исходила от неё на протяжении всего рассказа…
«Да, я вдова. Уже 15 лет. Знаешь, когда жалеют вдов, не всегда люди правы. Да, я любила своего мужа, он был видный, красивый, заботливый и мы ни разу серьёзно не поругались с ним за всю жизнь. Мы заботились друг о друге до последнего дня и даже умирая в больнице, он позаботился обо мне, в последнюю минуту послав меня в буфет за соком. Он очень любил яблочный сок, поэтому я сорвалась от его постели в ту же секунду. И только вернувшись и застав в палате врача, санитаров и ещё каких-то непонятных медработников за неторопливой суетой, я поняла, что он умер. Он умер без меня, потому что не хотел меня ранить этим, не хотел моего потрясения.
Следующие 8 лет я прожила пусть и непростой, но спокойной жизнью, похоронив свою душу вместе с мужем. Никогда меня не посещали мысли о новом замужестве, потому что я была абсолютно уверена, что второго такого не сыскать, да и поезд мой уже давно ушёл.
Но потом я встретила этого чудика!!!(Она так счастливо зажмурилась, что я не сдержавшись, засмеялся. Ничуть не обидевшись и, с улыбкой хлопнув меня по лбу, она продолжила свой рассказ.) Он был совершенно не похож на моего мужа, на мой идеал мужчины! Немножко неряшливый, даже запущенный, он смешно прихрамывал, опираясь на трость. А когда спешил, то его тело ходуном ходило из стороны в сторону в немыслимых извиваниях! (Тут она вскочив, показала мне как это выглядело со стороны. Надо сказать, что действительно смешно.) Но знал бы ты как он ухаживал!!! Какие письма он писал!!! Какие он сочинял стихи!!! Нам было трудно встречаться часто, поэтому большая часть нашего романа так прошла в письмах. Зимой мешала погода, летом он жил на даче, а я уезжала к сестре в деревню. Но всё-равно каждый год пару-тройку раз за лето он вырывался ко мне на несколько дней и тогда мы гуляли ночи напролёт и говорили, говорили, говорили… И я просыпалась от его робкого стука в окошко… И на моём подоконнике всегда были цветы. Он ни разу не пришёл ко мне с пустыми руками - цветы, шоколадка, а то и целая коробка конфет! И тогда мы пили чай, долго и степенно, беседуя обо всём на свете - у него был поразительный кругозор. А ещё мы ходили танцевать в клуб. Как он преображался! Как горели его глаза в танце! Как он вёл меня! Я никогда не чувствовала себя настолько женщиной, настолько желанной и обожаемой, настолько лучшей и единственной. И пусть мы ни разу не были с ним близки за наш четырёхлетний роман. Пусть мы даже ни разу не поцеловались так, как целуются мужчина и женщина. Я помню его с благодарностью. Я засыпаю с доброй мыслью о нём и, просыпаясь, желаю ему доброго утра там. Он умер три года назад, но у меня нет сожаления. Потому что я знаю, что он прожил долгую и достойную жизнь и умер любимым, так неожиданно сделав меня поистине счастливой тогда, когда уже и мыслей об этом казалось и быть не может.
Ему было 84 и я теперь уже старше его на год и мне, наверное, тоже осталось недолго уже, однако и я умру счастливой женщиной. С надеждой на встречу."


П.С. Когда она замолчала, закончив свой рассказ так же неожиданно, как и начала, её голубые лучистые глаза вмиг потухли и стали бледными, почти бесцветными глазами 85-летней старухи… Она тяжело встала и не попрощавшись медленно побрела прочь от меня.
Но я никогда в жизни не видел столь счастливой и столь радостной ЖЕНЩИНЫ!!!!

• 
• 
•