хотя нет, эт просто немного весеннего шизо))

какая медленная песня.. а медленный вечер сегодня тождественен утру: весь день, как во сне. медленные облака, дождь, лёд, воздух. медленные взгляды и голоса. снаружи ничего не происходит.
но вот она идёт навстречу.
столько всего хотел рассказать именно ей, но стоило сфокусироваться на силуэте в как будто безвекторной, в как будто сознательно создающей фон выходной толпе...
жаль, что нельзя класть ощущения в карман. хотя бы одного - вполне достаточно.
одно только и на уме. одна. она одна. а ты и не знаешь, как ей сообщить, чтобы не оттолкнуть.
не можешь даже намекнуть. да что уж там! ответить на элементарный вопрос, среагировать на ею рассказанное, даж ляпнуть глупость. не выходит, как ни уговариваешь себя.
так вот что называется этими скорыми словами "сам не свой". не своя улица, лёд, воздух, первый асфальт и это качаемое теплым уже ветром и, как неловкий пассажир, инерцией вагона брошенный хвататься за поручень, хватающееся мокрыми облаками за прямые углы и без того скользких зданий, порванное о них, одуревшее весеннее небо.
а ты и есть этот пассажир, натолкнувшийся на неё в метро.
и даже когда помашешь рукой увозящему её поезду, не поймёшь, что с тобой происходит.

• 
• 
•