Уже приблизилась зима -
морозно, ясно...
А я всё жду от вас письма,
и всё напрасно.

Вы, верно, снова без ума?
Он снова классный?
Но я... поэзия сама.
Вы не согласны?

А где-то зной, инжир, хурма,
танцуют страстно...
У нас же вьюга, кутерьма
и бред бессвязный.

И гонят водку из дерьма,
и в гроб атласный
кладут умершего весьма
своеобразно...

Я вас позвал бы в синема
на фильм потрясный.
Но жизнь груба, а смерть нема
и паспорт красный...

И вы безумно далеки,
и нет билета.
И мы всего лишь дураки
из интернета... :(