Я почему то равнодушен к прозе Набокова,а вот поэзия его мне близка.
Вот одна из его вещей,которая несмотря на дырявую память,помниться наизусть.
Как же надо было любить Россию и тосковать по ней,чтобы желать повторения такого сна...

РАССТРЕЛ.

Бывают ночи.Только лягу...
В Россию поплывет кровать.
И вот ведут меня к оврагу,
Ведут к оврагу убивать.

Проснусь.А в темноте со стула,
Где спички и часы лежат.
В глаза как пристальное дуло,
Глядит горящий циферблат.

Закрыв руками грудь и шею,
Вот-вот сейчас пальнет в меня.
Я взгляда отвести не смею,
От взгляда тусклого огня...

Оцепенелого сознанья,коснется тиканье часов,
Благополучного изгнанья,я снова чувствую покров.
НО СЕРДЦЕ! Как бы ты хотело,
Чтоб это вправду было так:
РОССИЯ,
ЗВЁЗДЫ,
НОЧЬ РАССТРЕЛА,
И ВЕСЬ В ЧЕРЕМУХЕ ОВРАГ...

• 
• 
•